Quand je te reproche d’être ceci ou bien cela, en réalité je ne parle pas de toi.
J’essaie de te montrer ce qui se passe pour moi.
Combien je suis choqué, combien je pleure de ne pas parvenir à t’aimer.

Quand j’affirme que le monde est comme ci, que les gens sont comme ça,
sauras-tu apprécier le cadeau que je t’envoie ?
Je t’offre mon monde intérieur, ce qui me révolte et ce qui me touche.

Quand je t’accuse, que c’est « ta faute », je t’en prie ne le prend pas pour toi .
Je n’ai juste pas les mots pour te raconter
ce que je vis et là où j’en suis.

Mes mots sont un passage qui mène vers chez moi.
Et même lorsqu’ils te « tu », ils ne parlent pas de toi.
Ils sont mon impuissance de ne pas avoir de choix.